потому что когда я люблю тебя — я права. снег летит, крылья кружатся, мир вращается все быстрее (с)
Это очень странно и удивительно – отключать в два часа ночи скайп и быть такой. Правильной. Законченной. Спокойной. Когда-то я думала, что бесконечно хлещущий во мне фонтан любви – иссяк. Что без вот этого сумасшествия внутри – не жизнь и вообще любить надо именно так. Когда-то я думала, что если ты сходишь с ума по кому-то, то это и есть любовь.
Нельзя сходить по кому-то с ума вечно. Так, как это происходило у меня, по крайней мере. Всё заканчивается, у страсти тоже есть лимит. Она истончится и исчезнет примерно в тот момент, когда тот, по кому рвёт крышу, впервые покажет себя с такой стороны, что как ударом ногой по почкам. Уронит тебя с твоих волшебных небес на землю, ты поймёшь, что он тоже обычный человек и всё разлетится вдребезги. Грустно? Грустно.
Мы частенько рисуем себе образ того, кого любим, считая, что он такой и есть… хорошенько сочинив себе идеальный образ, который приходится нам по размеру, мы думаем – о, он же просто перфект для меня! А потом – вдруг! – человек этот делает то, что не вписывается в наш алгоритм идеальности, и мы обижаемся и злимся, что не вытянул и не стал достойным. Очень забавная штука – рисовать себе идеал. Рисовать по кому-то, навязывая и убеждая себя в том, чего нет. Здорово любить придуманную картинку. Но не проще ли тогда нарисовать её на бумаге? Она хоть не обманет.
Я ошибалась много раз. Наверное, с тех самых пор, как потеряла К. Мне было долгое время плевать на всё. А потом, как говорится, начались те самые «все тяжкие». В результате которых делала больно я. Делали больно мне. Бывало всякое.
Но только теперь я сижу и смотрю на неё и думаю, к чёрту, весь этот кошмар стоил того, чтобы сейчас сидеть тут и знать, что у меня есть она. Что где-то там, далеко, в почти одиннадцати часах пути от Москвы меня ждут, я там нужна. Что я приеду, окажусь в её объятиях и почувствую себя дома. Что мне будет хорошо, спокойно, удивительно легко. Что никто ничего от меня не требует, нет никаких условий, чтобы у нас было всё хорошо. Я не обязана доказывать, что люблю её, потому что этот факт известен и принят. Я не обязана доказывать того, что она мне нужна, потому что это тоже слишком очевидно.
Впервые за эти годы я чувствую, что я могу позволить себе быть слабой. Меня всё равно поддержат. Мне не нужно быть самой сильной или ещё какой-то...можно быть самой собой. Со всеми недостатками и проблемами. И это, чёрт возьми, шикарное чувство.
И даже не важно, что я люблю тебя. Хотя, это важно, что уж.
Важно то, что я знаю, что наконец-то могу вернуть тебе то же, что ты мне даёшь и в абсолютно таком же размере. И даже больше. И это тоже твоя заслуга. Моё чудесное лекарство.
В общем-то, это очень правильно - отключать скайп в два часа ночи и чувствовать себя такой любящей. Это самое дорогое, что я могла получить.
Спасибо, облачко.
Нельзя сходить по кому-то с ума вечно. Так, как это происходило у меня, по крайней мере. Всё заканчивается, у страсти тоже есть лимит. Она истончится и исчезнет примерно в тот момент, когда тот, по кому рвёт крышу, впервые покажет себя с такой стороны, что как ударом ногой по почкам. Уронит тебя с твоих волшебных небес на землю, ты поймёшь, что он тоже обычный человек и всё разлетится вдребезги. Грустно? Грустно.
Мы частенько рисуем себе образ того, кого любим, считая, что он такой и есть… хорошенько сочинив себе идеальный образ, который приходится нам по размеру, мы думаем – о, он же просто перфект для меня! А потом – вдруг! – человек этот делает то, что не вписывается в наш алгоритм идеальности, и мы обижаемся и злимся, что не вытянул и не стал достойным. Очень забавная штука – рисовать себе идеал. Рисовать по кому-то, навязывая и убеждая себя в том, чего нет. Здорово любить придуманную картинку. Но не проще ли тогда нарисовать её на бумаге? Она хоть не обманет.
Я ошибалась много раз. Наверное, с тех самых пор, как потеряла К. Мне было долгое время плевать на всё. А потом, как говорится, начались те самые «все тяжкие». В результате которых делала больно я. Делали больно мне. Бывало всякое.
Но только теперь я сижу и смотрю на неё и думаю, к чёрту, весь этот кошмар стоил того, чтобы сейчас сидеть тут и знать, что у меня есть она. Что где-то там, далеко, в почти одиннадцати часах пути от Москвы меня ждут, я там нужна. Что я приеду, окажусь в её объятиях и почувствую себя дома. Что мне будет хорошо, спокойно, удивительно легко. Что никто ничего от меня не требует, нет никаких условий, чтобы у нас было всё хорошо. Я не обязана доказывать, что люблю её, потому что этот факт известен и принят. Я не обязана доказывать того, что она мне нужна, потому что это тоже слишком очевидно.
Впервые за эти годы я чувствую, что я могу позволить себе быть слабой. Меня всё равно поддержат. Мне не нужно быть самой сильной или ещё какой-то...можно быть самой собой. Со всеми недостатками и проблемами. И это, чёрт возьми, шикарное чувство.
И даже не важно, что я люблю тебя. Хотя, это важно, что уж.
Важно то, что я знаю, что наконец-то могу вернуть тебе то же, что ты мне даёшь и в абсолютно таком же размере. И даже больше. И это тоже твоя заслуга. Моё чудесное лекарство.
В общем-то, это очень правильно - отключать скайп в два часа ночи и чувствовать себя такой любящей. Это самое дорогое, что я могла получить.
Спасибо, облачко.